Cigarrito

Llevaba dos horas con sus problemas entre los labios y un mechero en la mano; malgastando la chispa, esperando a que se inflamase el aire. Saboreando pesares sin filtro, viendo diapositivas de errores y putadas. Tumbado, con los pantalones desabrochados. Sin olor a sexo. Sin olor a fracaso. Pérfido aroma a resignación. Con más grados que de costumbre en su clima subyacente. Sudor medido en constancia. El horizonte a muchos kilómetros, donde el vicio sale, donde el mártir se pone.

Llaves y libros

Me sobran cinco minutos a tu lado. Y quince dentro tuyo. Sí. Perdí la llave de tu corazón, pero conservo la de tus piernas. Como se conservan las fotos en color sepia de los años cincuenta. Escondidas como marcapáginas en algún libro de esos que adornan estanterías. Nadie los lee, porque nadie sabe de que hablan. Esos libros locos, que ni el más inconsciente abriría.

Somos esclavos

Cada vez que pienso en las vidas arrebatadas,
en las balas disparadas por personas uniformadas,
en la sangre que derraman victimas inesperadas
de esta sociedad podrida, que mina las esperanzas.

Digo, estamos acabados si no alzamos nuestras manos,
si no respetamos y amamos a nuestros hermanos.
Si no nos levantamos seguiremos condenados,
atados y colocados en fila: somos esclavos.