Golfa

Quién te ha dado permiso,

quién.

Para robar un corazón.

Aunque la ley sea permisiva,

y la cárcel sean mis brazos.

Quién te ha dado permiso,

quién.

Golfa, más que golfa.

Cuantitativo

Mi vida son unas pocas notas, partituras que hacen eses sin rumbo fijo. Cerveza, whiskey y sofá. Mochilas de dudas y reflexiones. Ideales que no caben en un monedero. Algunos pocos besos que recuerdo, algunos más que olvidé. La patria en mis amigos, y el corazón en manos ajenas. Papel, bolígrafo y poco más.

Suficiente. No hago números con las cosas que me importan.

Una contraportada cualquiera

Ojeando páginas antiguas, uno se da cuenta de las estupideces que puede llegar a escribir en su libro.

Mientras relleno la hoja en la que estoy, se que al comienzo de la siguiente, me diré, serás imbécil… O eso llevo haciendo desde hace un par de capítulos.

Pero soy de los que piensa que borrar tus propias palabras es más estúpido aún. No hay gomas en mi casa, solo ejércitos de lápices que me emboscan los domingos.

Cuando acabe este best seller será lo que quede de mi. Porque yo soy solo tinta. Y vosotros solo sois ojos.

Artista de cigarro y cerveza

Decían que el talento eran aquellos versos que perdía por el agujero del bolsillo. Aquellas palabras ligadas que rasgaban el alma y escarpiaban los pelos. La diferencia entre unos y otros. Hay quienes viven de ello. Hay quienes viven por ello. Yo solo quiero ser artista de cigarro y cerveza. Famoso entre los oídos más cercanos; de puertas para adentro. Y tocar en compañía las notas que más disfruto. Sin cuerdas, sin teclas, sin pentagramas. Las yemas gastadas y las cortinas ardiendo. Puro jazz callejero, sin orden, sin ley.

 Porque el sentimiento va siempre por encima del dinero.

Nombres evaporados

Tu olor en cada giro, de mi cabeza sobre la almohada, a la que viajaste con vuelta abierta. Volveras porque te olvidaste tu sudor, disuelto en el aire, impregnado en mis manos cuando te agarro y gritas fuerte. Porque congelaste al mirar los ojos mas ardientes habidos y por haber.

Y en lo que dura un cigarrito

Me deshice del cenicero. Ahora dejo mis problemas tirados en cualquier sitio. Perdí las preocupaciones, se que aún me quedan millones de latidos por delante. Y si ves que me apago, dame un buen golpe en el pecho. En el lado derecho. Corazón rebelde y asimétrico.

Me deshice de la hiel. La metí en un sobre sin remite. En un buzón sin agujero. En una ciudad que ni siquiera existe. Y si quiere volver a mi, señálale en dirección contraria.

Hacia el mar. Que yo estaré en la tierra. Tirado en una hamaca entre dos árboles.

Yo soy todos

Extorsionaron al débil.

Pidieron confianza al  preocupado.

Suplicaron paciencia al impaciente.

Rogaron calma al alterado.

Dieron golpes al indignado.

Encarcelaron al violento.

Fui extorsionado.

Intenté confiar.

Aguardé paciente.

Mantuve la calma.

Procuré no golpear.

Y me encarcelaron.

Ellos son nadie. Yo soy todos.

Qué dijeron los mudos

Qué dijeron los mudos cuando pasé,
volando sin alas,
soplando sin viento.

Y qué dijeron los mudos cuando pasé,
corriendo sin piernas,
quemando sin fuego.

Dijeron es imposible, pero no les hice caso.
Porque escuchaba sin oir.
Porque gritaba sin hablar.

Dijeron está loco, pero no les hice caso.
Porque moría sin vivir.
Porque mataba sin luchar.

Entonces los ciegos me vieron.
Y volaron sin alas, soplaron sin viento,
corrieron sin piernas, quemaron sin fuego.

Cigarrito

Llevaba dos horas con sus problemas entre los labios y un mechero en la mano; malgastando la chispa, esperando a que se inflamase el aire. Saboreando pesares sin filtro, viendo diapositivas de errores y putadas. Tumbado, con los pantalones desabrochados. Sin olor a sexo. Sin olor a fracaso. Pérfido aroma a resignación. Con más grados que de costumbre en su clima subyacente. Sudor medido en constancia. El horizonte a muchos kilómetros, donde el vicio sale, donde el mártir se pone.

Llaves y libros

Me sobran cinco minutos a tu lado. Y quince dentro tuyo. Sí. Perdí la llave de tu corazón, pero conservo la de tus piernas. Como se conservan las fotos en color sepia de los años cincuenta. Escondidas como marcapáginas en algún libro de esos que adornan estanterías. Nadie los lee, porque nadie sabe de que hablan. Esos libros locos, que ni el más inconsciente abriría.