Cigarrito

Llevaba dos horas con sus problemas entre los labios y un mechero en la mano; malgastando la chispa, esperando a que se inflamase el aire. Saboreando pesares sin filtro, viendo diapositivas de errores y putadas. Tumbado, con los pantalones desabrochados. Sin olor a sexo. Sin olor a fracaso. Pérfido aroma a resignación. Con más grados que de costumbre en su clima subyacente. Sudor medido en constancia. El horizonte a muchos kilómetros, donde el vicio sale, donde el mártir se pone.